Jehial

François Truffaut.
Ou être amoureux autant des femmes que l'idée même de la femme. Une idée toute fine, toute lucide et surtout dénuée de vulgarité gratuite.

"Pour moi, rien de plus beaux a regarder qu'une femme en train de marcher pourvu qu'elle soit habillé d'une robe ou d'une jupe qui bouge au rythme de sa marche. Il y a celles qui filent rapidement vers un but, peut-être vers un rendez-vous. Il y a celles qui se promènent avec sur le visage un air de loisir. Certaines sont si belle vu de dos que je retarde le moment d'arrivé à leur hauteur, pour ne pas être déçu. A vrai dire, je ne suis jamais déçu, parce que celles qui sont belle de dos et moche de face, me donne une sensation de soulagement, puisque malheureusement il n'est pas question de les avoir toutes.

Elles sont des milliers, tous les jours, à marcher dans les rues. Mais qui sont toutes ces femmes ? Où vont-elles ? A quel rendez-vous ? Si leurs coeurs est libre alors leurs corps est à prendre, il me semble que je n'ai pas le droit de laisser passer la chance. La vérité, je vais vous la dire, elles veulent la même chose que moi, elles veulent l'amour. Tout le monde veut l'amour. Toutes sortes d'amour, l'amour physique et l'amour sentimental, ou même simplement la tendresse désinteressée de quelqu'un qui a choisi quelqu'un d'autre pour la vie et ne regarde plus personne.

Je n'en suis pas là moi, je regarde tout le monde.

Comme certains animaux, les femmes pratiquent l'hibernation. Pendant 4 mois, elle disparaissent, on ne les voit pas. Au premier rayon de soleil du mois de mars, comme si elles s'étaient donné le mot ou comme si elles avaient reçu un ordre de mobilisation, elles surgissent par dizaine dans les rues, en robes légères et talons hauts.

Alors la vie recommence, enfin, on peut redécouvrir leurs corps."

J'ai perdu le ciel,
Mais il parait qu'il n'a jamais existé, alors..
..Alors j'ai rien perdu.
Remarquez j'ai rien gagné non plus..
..A part l'illusion d'être mort.
Mort la bouche ouverte, pleine de sable,
Sur une plage déserte où le vent souffle fort.
Où le vent souffle dans le dos, face à la mer.
Il me pousse à y plonger et je n'ai rien a y gagner.
..Juste à m'y noyer.

Ne plus respirer au fond,
Une histoire superficielle.
Les coudes au fond des yeux.
..Et dire que je croyais aux femmes,
C'est tout juste si je crois en l'homme.
Pendant ce temps, les dunes m'attendent.
Elles me voient nager au milieu des requins.
Je ne les carresse plus, je te touchais toi.
Et ca y es, je n'ai plus de mains.
Du sang coule sur le sable.
Les traces de dents sont là, et le sel pique.
Surtout, ne pas toucher l'eau.
Surtout, ne pas toucher l'eau.
..La cicatrice.
Guérir.

 

Je suis l’inadapté. Et je ne suis pas le seul, c’est la pathologie la plus fréquente du monde moderne. Vous aussi, vous êtes probablement inadapté. Ou devrais-je dire désadapté ? Personnellement, je m’en fous.

Ce trouble réactionnel est lié au stress de l’environnement, de tout ce qui nous entoure. Faudrait-il que nous restions dans nos bulles ? Ne jamais en sortir?

Parfois, je me rappel que je suis avant tout un primate et qu’il arrive que je sois en situation de conflit. Je suis censé me préparer à l’action : soit je me bats, soit je fuis. Mais la réflexion m’immobilise, il devient impossible pour moi d’agir. Le stress apparait.